这天已很晚了，早已灭灯上床睡觉。侠客停止鼾声，翻身下地，拉亮灯，从她的枕下抽出手稿，说：“你瞄上了大师。”

    “你脱了裤子再说下面的话，”她丝毫不让，粗野的字眼，闪着艳光从嘴里滑出，她得到了快感，组织更大胆吓人的字句，点中他要害：“我要是个男人，见着女人就Cao。”

    他楞了一下，垂下头。脸重新扬起时，伸出了手。熬了这么久，他终于动手了。男人一动手，就是魔鬼的手，绝不会再听使唤。

    她抓起离得最近的一只枕头挡在胸前脸前。一步步躲闪，突然窜出屋。他跟了出来，月光普照小街。身后脚步声急促，她只能跑。她希望自己能飞，向星月点缀的天空一跃，胸一挺，铺展双臂，高飞起来。

    6

    她在租界那条街上已来回走了三十一趟。每次与侠客闹完，她都不由自主来到这条街上。她与侠客迟早必分道扬镳，她已看见他今后在哪里，做什么。他需要行动，一个行动接一个行动，大火已腾起在茫茫黑暗大地上。他早晚是会去的。这样一来，她就不会去，不是对着干。她的心思不在行动上面，国家前途，民族成败，阶级造反等等，统统与她本人无关。就是她写作的题目，家乡的工人农民，普通人的苦难，出自对大师号召的主义的尊敬。

    现在她才明白，个人的存在，太凄苦。唯有大师，对他的爱情，才是她生存的目的。只要爱情还在她心中，她便不会灭亡。她就是为爱一个人而生的，不是为了写作，写作不过是她向这个世界表达爱一个人最直接的方式，最彻底的方式。

    她脚下的步子零乱，目光更加锐利。这个城市，她举目无亲。从来如此，无论在哪个城市，都未逃脱掉这个定局。如果这个下午，还是如这个上午，找不到一丝儿爱情的讯息，嗅不到一丁点爱情的味儿，这个晚上她就轻松了，实施早已想好结束生命的计划。

    这刻她得为爱情的存在找到证明。大师不是侠客之后的另一个男人，他就是爱情的价值。她绝望地想。同性恋行不行？行，我不在乎成为怪物。可是哪个女人，能代替母亲和继母？她们凌辱她的旧事已无印象，无印象，就更虚无，更易产生美的联想。若能爱上一个女人，也不错。为什么要在乎呢？例如，短发女子。但她情愿爱大师，并不是非这样不可，一定得这样？什么人都可去爱，假的也行，就他不行。

    她的心跳不均匀，像侠客吃醋时骂的一样：yIn乱无耻。

    不，不，不是爱。

    我和他完全不可能“yIn乱无耻”。他已经成为一面无数人高举的旗帜，他把生命和时代融为一体，包括他的生病，也是由于这样那样的道义性原因造成的。一点也没邪念的感情？全是崇高Jing神的爱情？她惶惑而愤恨，看来唯有自杀才能把自己拯救出来。

    走过三十一次，这里的足迹太密，清理不完。

    一把伞举到她的头顶，她抬起头，是大师。

    “你看你，下雨都不知躲。”他慈祥地看着她说。

    “我……我……”

    “别说了，来，到家里坐坐。”

    “不。”她固执地说。

    大师更固执，握住她纤弱的手。她只得乖乖跟在他身后。

    短发女子不在家。站在他的书房前，透过窗帘，巷子里走的人一清二楚。可他怎么能看见她在弄堂外边街上徘徊？算了，不去理会清楚。

    7

    侠客频频外出，不在家，也不管家里是否还有吃的。当然他有道理：这本来就不是家；她，不过就是他的一个小小人生经验。有一点奇怪，他一直宣称要把她写入小说。她完全清楚他一辈子也不会写，永远也不会向别人承认这事。

    “你轻蔑我，创伤我男性的力量。”他的话响在她耳边，房外马路挤满车辆，如轰隆轰隆的雷声从天边滚来。“我后悔，你知道吗？”

    “不必！”她回答。

    雨每几日说到就到，Yin惨惨的天空，比人更悲伤。她只能蜷缩在家里，她向来不会理财，不知侠客把每笔稿费，他俩唯一的经济来源，用在何处？钱总不够用，常常吃了上顿没下顿，病总找她作伴。怎么办？总不可能总是去找大师借，侠客能写这样的信，她不行。她只能让文字超越实际生活。

    北方家乡的河边，女人在嘻笑，行走，在洗衣，挑水。她们看不见她，她们就是在对面，也认不出她。难道她从来就和她们，也就是那块土地没有联系？莫非断了根，就想另一种根？她早已认识到自己不是一个坚强的人。

    试着想象，她们中的某一个人，就是她，在那个寒冷的早晨早产，产下一个注定要丢弃的女婴。或许在以后的某一个时代里，也会有一个女人如她？双手朝外，企图拥抱天地之主宰，却只能紧抱自己，凝视前方，一句话也没有。