一阵冷风倏忽擦过他的脸庞，那尘封于心底的种种过往瞬间涌现。

    “明景……”

    他的嘴唇动了动，发出的声音低不可闻。

    记忆将他拉回那个遥远的午后——

    斜阳暖暖，洒在小院的青石板上，铺上一层浅金色的光。

    师娘坐在廊下，手中银针上下飞舞，专注地绣着一幅山水图。

    师父则站在院中，手执一卷书，脸上带着些许笑意：

    “明，象征光明。意为明亮清楚，深明大义。”

    “景，本意是指亮光或日光。”

    师父轻轻合上书卷，目光慈爱，语气柔和：

    “云樵，为师给你取字‘明景’可好？”

    “寓意我们的阿樵啊，春和景明，光明磊落！”

    春和景明，万物生辉。

    可这光明磊落的一生，却终究埋藏在北雊的风雪之间，消失在历史的长河之中。

    “明景之印……”

    叶云樵再一次轻声念出，字句间带着难以抑制的哽咽。

    蓦地，他转过身，动作带着几分急促和决绝，挣脱了秦知悯试图拉着他的手。

    他目光灼灼，径直朝墓xue的方向走去。

    “阿樵，不要……”秦知悯再次伸手试图拉住他，声音里夹杂着一丝罕见的慌乱和哀求，“不要过去。”

    叶云樵却依旧固执地前行。脚步坚定，每一步都像是奔向某种宿命。

    墓xue前方，开掘出来的空间四方分明，弥漫着chaoshi的泥土气息。

    阳光从上方洒下，穿过蒙尘的空气，映在那枚印章上。

    它静静躺在泥土之中，似被时光遗忘，又似乎在等待它真正的主人归来。

    叶云樵怔怔地站在那里，目光牢牢锁在印章上。

    这是他冠礼时亲手雕刻的印章。

    流光一瞬，华表千年。

    他的手微微抬起，却最终停在半空中，他没有办法触碰它。

    它属于过去，属于历史，而他与它之间隔着不可逾越的时间鸿沟。

    “原来……”

    他低喃开口，声音轻得连自己都听不清楚。

    风从墓xue间轻轻吹过，轻轻撩动他的衣襟。

    刚刚听到的言语再次在脑海中浮现——

    “我们在墓中发现了很多平民用的陶罐。”

    “他死前至少遭受了五十处严重损伤。”

    原来如此啊。

    他想说的话涌到唇边，却最终咽了回去。

    最后，他只能在心里默默开口：

    “这是我的……坟墓啊。”

    秦知悯站在他身后，沉默不语，目光复杂地注视着他。

    他很想开口阻止，但最终只是无声地叹了口气。

    叶云樵的视线微微偏移，落在一旁的考古队员身上。

    只见他们小心翼翼地拂去一件陶罐上的泥土，随后轻轻揭开盖子。

    在那一瞬间，陶罐内盛放的莲藕、玉米、谷子，乃至几枚铜钱，依旧色泽鲜艳，仿若刚刚放入——

    “有了大人。北雊城的百姓再也不会饿肚子了。”

    “年岁好，收成好。越来越好！”

    仓盈庚亿，年岁有息。

    眼前的陶罐像活的一样，透过千年注视着叶云樵。

    叶云樵最初到北雊城时，满目荒凉，饥寒交迫的百姓蜷缩在破败的屋檐下，眼中透着绝望。

    他答应他们不会做一个庸碌无为的知府。

    于是，他带着百姓开垦荒田，翻开一块块贫瘠的土地，种下庄稼。

    他亲自走入田间，教他们如何灌溉，如何施肥。

    一次次试验失败，又一次次重来，直到那些庄稼终于发芽，开花，结穗。

    学堂是他亲自建的，只有几张长木桌和几块破旧的石凳，却承载了百姓们所有的希望。

    孩子们端端正正地坐在桌前，眼中闪烁着好奇与渴望。

    他教他们写自己的名字、背诵诗书，甚至告诉他们农耕之术、治水之法。

    他们认真得仿佛要把每一个字刻进心底。

    而百姓们，也尽己所能地表达着对叶云樵的敬意。

    他病倒时，有人顶着风雪送来掺着艾草和姜片的药汤。

    他巡视时，总有年迈的老妪硬塞给他自家刚刚蒸好的窝窝头。

    他们说：

    “叶大人，这书里的道理我不懂，可叶大人说的，我信。”

    那时的北雊城，尽管地处边陲，却因叶云樵的到来而渐渐欣欣向荣，充满生机。

    只是后来，北狄入侵，带来了连绵的战火。