没有眼泪。

    没有控诉。

    没有抱头痛哭，追忆往昔。

    只有精液的味道，散落的钞票，两具被使用过的、美丽的年轻肉体，和两个在彻底堕落中，终于寻找到某种扭曲平衡与“价值”的、沉默的灵魂。

    我扯了扯嘴角，想对苏晴露出一个笑容，一个“看，我们也不亏”的笑容。但脸上的肌肉僵硬，最终只形成了一个古怪的、微微抽动的表情。

    苏晴看到了。她几不可察地，也动了动嘴角。同样不是一个笑容，更像是一种疲累的、放弃抵抗后的微哂。

    然后，我们几乎同时，移开了目光。

    我重新仰起头，靠着冰凉的矮几，闭上眼睛。口腔里田书记的味道还在，喉咙的疼痛也在，但心里那片荒芜的空洞，似乎被那迭粉红色的钞票，暂时地、虚假地……填上了一点点。

    是啊。

    女人嘛。

    能拿到男人的精液，还能拿到男人的钱。

    挺好了。

    真的。

    窗外的夜色，浓稠如墨，仿佛要吞噬一切。但房间里，暖黄的灯光依旧亮着，照着地毯上的钞票，照着两个女人身上的污浊与疲惫，也照着不远处，那两个刚刚完成一场“交易”和“享乐”的男人，平静而满足的侧脸。夜话与残味

    主卧厚重的雕花木门在我们身后无声地合拢，将外面客厅里田书记低沉平稳的交谈声、王明宇偶尔响起的、克制的笑声，以及那股混合着雪茄、威士忌和某种无形压力的空气，彻底隔绝。

    门内，是短暂的、属于我和苏晴的，虚假的“私密”。

    走廊壁灯的光线昏黄暗淡，勉强勾勒出苏晴走在前面的身影。那件藕荷色的真丝睡裙在这样晦暗的光线下，失去了原有的柔美光泽，像一片被揉皱的、沾了露水的花瓣，软软地贴在她纤细的背脊和腰肢上，随着她有些虚浮的脚步，裙摆轻轻晃动。她的长发依旧凌乱地披散着，遮住了大半脸颊，只露出一点苍白的下巴尖和脖颈后那片潮湿的、黏着发丝的皮肤。

    我跟在她身后半步，赤足踩在冰凉光滑的大理石地面上，脚心传来的凉意让我混沌的头脑清醒了一瞬。身上那件浴袍早已皱得不成样子，腰带松松垮垮，几乎遮不住什么。胸口、脖颈、甚至大腿上那些黏腻的、半干的痕迹，在微凉的空气刺激下，变得格外清晰，像一道道无形的、滚烫的烙印。

    我们谁也没说话。沉默在走廊里蔓延，只有我们轻微而有些踉跄的脚步声，和彼此压抑着的、尚未完全平复的呼吸声，在空旷的廊道里发出轻微的回响。空气里有灰尘的味道，有高级香薰残留的尾调，但更浓的，是从我们彼此身上散发出来的、那股子事后的、混合了不同男人体液和汗水、再被体温微微蒸腾过的、淫靡而私密的气息。