“小晗，”妈妈的声音从门外传进来，不大，但很清晰，“我知道你在里面。开门。”

    萧晗闭上眼睛。他慢慢地走到门前，握住门把手，停了一下，然后打开了门。

    走廊的光线涌进来，照亮了他脸上的淤青和血痂。他的妈妈站在门口，穿着一件深蓝色的外套，头发盘在脑后，手里拎着一个袋子，袋子里装着什么他看不清的东西。

    她什么都没有说。她走进来，把袋子放在桌上，然后转过身，看着萧晗。

    “妈——”萧晗开口了，声音沙哑得不像自己的。

    “你先别说话，”妈妈打断了他，声音有点硬，但眼眶已经红了，“让我看看你的脸。”

    她伸出手，手指轻轻地、试探性地碰了碰他颧骨上的淤青。萧晗疼得缩了一下，她的手指也跟着缩了一下，然后变得更轻了，像是不敢用力，怕弄疼他。

    “那个醉汉打的？”她问，声音在发抖。

    萧晗顿了一会儿，点了点头。看来那个视频已经被他家里人知道了。

    “去医院了吗？”

    又点了点头。

    “拍片子了？”

    “拍了，”萧晗的声音很轻，“软组织挫伤。”

    妈妈的手从他的脸上收回来，垂在身侧，攥了攥，又松开了。她站在那里面，看着他，嘴唇动了几下，像是在想该从哪里说起。

    “我看了网上的视频，”她终于开口了，声音不大，但每个字都像是在用力压着什么，“今天早上你爸给我转的。他说‘你看看你儿子干的好事’。”

    萧晗的喉结滚动了一下，没有接话。

    “我没理他，”妈妈继续说，声音里多了一种他很少听到的东西，是一种压抑了很久的、终于不想再压下去的疲惫，“我看了那些评论。那些人说的话，我不想重复。小晗，我不想问你为什么要穿女孩子的衣服，也不想问你为什么要戴假发，我只想问你一件事。”

    她抬起头，看着他的眼睛。

    “你疼不疼？”

    萧晗的眼泪终于掉了下来。

    妈妈没有说“别哭了”，她没有说“男儿有泪不轻弹”，没有说“你是一个男孩子你要坚强”。她只是走上前，伸出手，把他拉进了怀里。

    萧晗的脸埋在她的肩窝里，闻到了她身上那股熟悉的、属于妈妈的味道——洗衣液、护手霜、还有一点点厨房里葱花炒蛋的烟火气。那个味道他闻了这么多年，从来没有像此刻这样让他觉得安全，觉得被接纳，觉得这个世界上还有一个人，不管他变成什么样子，都不会推开他。

    “妈，”他的声音从她的肩窝里传出来，闷闷的，断断续续的，“你是不是觉得我很恶心？”