“那些英文歌词是谁给你写的？你自己？”

    “我的代理人，马蒂鲁宾。”

    “写得糟糕透了。”

    “那你就给我写好一点的吧。”

    “我会的，”威利大声说道，他们正在横过百老汇大街，正从堵塞得寸步难行的鸣着喇叭的出租车和公共汽车之间穿过“今天晚上就写。”

    “我刚才是说着玩的。我可给不起酬金。”

    “你已经给了。我这辈子还从来没有像今天下午这样享受过莫扎特的音乐呢。”

    梅把手从他的手臂上抽了回来“你用不着说这种话。我可不喜欢油腔滑调。这种话我已经听得够腻的了。”

    “偶尔听一听吧，”威利答道“譬如说，一周里只听一次，我是真诚的。”

    梅看着他的脸说：“抱歉了。”

    他们在一个书报摊前停下。那个衣衫破旧、满脸皱纹的卖报人用嘶哑的声音兜售着莫须有的胜利消息，将报纸的一些大标题用涂了焦油的防雨纸遮着。往来的人群与他们擦肩而过。“谢谢你的晚餐，”梅温说“星期一见。”

    “不能早一点儿吗？我真想早一点。你的电话号码是多少？”

    “我没有电话。”威利一下子愣住了。梅温的确是出身下层社会。“我家隔壁有家糖果店，”她接着说“有急事时可以通过那里和我联系，只能告诉你这些了。”

    “如果真有了紧急情况呢？那家糖果店的电话号码是多少？”

    “下次再说吧。”她微微一笑，脸上那种谨慎小心的表情顷刻间消退成了煽情卖俏。“反正周一之前不能见你。不得不在乐谱上下点苦功夫。再见。”

    “只怕是我谈论书谈得让你腻烦了吧。”威利说，实在不想让这次会面就此结束，便没话找话，想把行将熄灭的火星煽燃。

    “不是的，我玩得很高兴。”她停顿了一下，伸出了手“这是个有教育意义的下午。”

    她还未走到楼梯脚下就被人群吞没了。威利从地铁入口处走开时有一种获得新生的可笑的感觉。罗克西门口的彩色玻璃棚罩、无线电城装饰着黄色灯泡的黑门柱、餐馆的招牌、呜呜疾驶的出租车在奇妙的光影中来来往往。他觉得纽约就像巴格达一样既美丽又神秘。

    第二天早晨3点钟，威利的母亲睁开眼睛，房间里还黑糊糊的。她做了一个非常逼真的梦，梦见她在听歌剧。她听了一会儿依然在她脑海里回响着的音乐，便坐了起来，因为她意识到她听到的是真实的音乐——从威利的房间穿过过厅飘过来的凯鲁比诺的情歌。她起床，穿上一件蓝色丝绸和服式女式晨衣。“威利，亲爱的——在这个钟点听唱片吗？”

    他穿着衬衫坐在他的手提留声机旁，手里拿着一个拍纸簿、一枝铅笔。他歉疚地抬头看了看，关上了留声机“对不起，妈妈。没想到传那么远。”

    “你在干什么呢？”