“站起来。”弗朗西斯说道。

    他看着亚当，就像看着二十年前的自己。弱小、无能，并为此痛恨自己。

    亚当艰难地从积雪中起身，遥遥望着弗朗西斯。他总是那么顶天立地，宁折不弯。

    “主教大人，我们会赢吗？”亚当重复着白羚的问题。

    “会。哪怕厮杀到最后一人，只要还不曾屈服，我们就是赢家。何况现在，我还没死。”弗朗西斯说。他有笃定的底气，他知道自己还有底牌。只是在最有威胁的敌人出现之前，他必须耐下性子，与狡猾的魔物们比拼耐心，哪怕要为此牺牲许多。

    “亚当，我们还有希望。我们会赢的。”

    克洛伊冲进父亲的书房，翻箱倒柜地寻找着什么。

    “钥匙，钥匙在哪里？”

    不在书房。

    也许在卧室。她又急匆匆跑向卧室，检查着每一个抽屉、床底和缝隙。

    没有，没有，都没有。

    父亲究竟把暗室的钥匙藏在哪里？

    克洛伊焦急地环顾四周，随后深吸一口气，强迫自己镇定。她索性坐在床上，仔细思考着钥匙可能的藏身之处。

    床头挂着一副装裱精美的油画，正是肯特·伯里克利和他亡妻的画像。

    克洛伊跪在枕头上，轻轻触摸着画像上那个面容忧伤的女子——这是她仅存的对母亲的印象。父亲不止一次说过她和妈妈很像，他说得对，她长了一头和妈妈一样的棕色长发，甚至连那双鬼灵精怪的眼睛也得了母亲的神韵。

    “妈妈，告诉我，爸爸把钥匙藏在了哪？”

    画中女子静默不语。

    克洛伊忽然心念一动。

    她费力地把沉重的油画搬下来，翻了个身。

    油画背面静静躺着一根铜制钥匙。

    克洛伊又惊又喜，她颇为自己的智慧得意。和油画上的妈妈说了一声“谢谢”后，克洛伊“噔噔噔”地跑下楼梯，直奔暗室。自从十岁那年被父亲锁上以后，暗室已经有六年不曾开启了。

    她打开大锁，推开尘封的大门——里面的陈设依旧和她童年时一模一样。幸好父亲没有清理这里。

    凭着记忆，克洛伊在暗室的书架上飞快翻找着。她很快就找到了想要的书——这本书又厚又重，有着勾银边的黑色封壳，封面上画着两只结伴跳舞的骷髅。

    她用袖子擦了擦落满灰尘的封面，念出用奇特文字书写的书名——