&esp;&esp;if&esp;i&esp;hear&esp;a&esp;screa&esp;that&esp;isn&039;t&esp;a&esp;nightare…i&039; g&esp;&esp;and&esp;i&esp;won&039;t&esp;be&esp;knockg(如果我听到不是噩梦的尖叫声……我会进去。而且我不会敲门。)

    &esp;&esp;k?nig扶额站起身，一下子，你感觉连天花板都显得低矮了几分。

    &esp;&esp;ja,&esp;sir(是，长官。)

    &esp;&esp;他应答得很快，根本不敢去看你。僵硬地做了一个“请”的手势，示意你跟上。

    &esp;&esp;——对不住了！k?nig。

    &esp;&esp;你跟着k?nig走出战术室时，还能感觉到身后叁道视线钉在背上。如芒在背。

    &esp;&esp;走廊里很安静。只有你们两个人的脚步声和呼吸声。他走在你前面，巨大的背影几乎把走廊的灯光全部挡住。你只能看见他的轮廓——宽得惊人的肩膀，厚实的背脊，收窄的腰，还有身体两侧因为紧张而绷得死紧的手臂。

    &esp;&esp;他走得很快。

    &esp;&esp;你快跟不上了。

    &esp;&esp;拖鞋踩在地毯上，软绵绵的使不上力。你小跑两步，又小跑两步。

    &esp;&esp;他的脚步顿了顿，频率压下来。本来一步能跨出老远，现在每一步都踩得沉甸甸，像脚踝上拖着看不见的铁镣。你低头踩着他的影子走，愧疚之心熊熊燃烧。

    &esp;&esp;行至走廊尽头的最后一扇门前，他停驻，握上门把手，迟迟没有压下。

    &esp;&esp;你眼睛亮起，这是你过去七天最熟悉的地方了——你现在就想跳上那张弹软的床！

    &esp;&esp;it&esp;is…sall(这里……很小。)

    &esp;&esp;k?nig背对着你。

    &esp;&esp;“我知道。”你积极回答。

    &esp;&esp;and&esp;i…i&esp;take&esp;up&esp;uch&esp;space(而且我……我很占地方。)

    &esp;&esp;他试图做最后的挣扎，希望能劝退你这个不知死活闯入他领地的入侵者。

    &esp;&esp;“没关系，我们可以像之前分开睡嘛。”你厚着脸皮开口。

    &esp;&esp;无奈地发出一声类似叹息的气音，k?nig终于压下门把。

    &esp;&esp;门扉开启。

    &esp;&esp;暖流扑面而来。混合着枪油、旧书纸张以及淡淡的松木香气。暖意像一只无形的手，轻轻托住你的脸。与之相伴的，是从地板堆迭到天花板的、令人咋舌的视觉冲击——每次进来你都会惊叹一番他的房间布局。

    &esp;&esp;墙面上挂满了各式各样的枪械部件，但更多的是画纸：用炭笔、铅笔或者记号笔绘制的速写。有的描绘着阿尔卑斯山的雪峰，有的勾勒着队友并不清晰的侧影，线条粗犷下笔精确，有股狂野的生命力。